Le mal de pendaison

Sitôt la nuit tombée, 
Marche le Guérisseur. 
Armé de son épée,
Il va là où l’on meurt.

Au pied de la potence,
Il regarde le ciel :
Trois pendus se balancent, 
Trois jolies jouvencelles.

Il frappe ses mains grandes, 
Les tire de leur somme.
La plus jeune demande :
-De quoi guéris-tu, l’homme ?

Le Guérisseur répond : 
-Fille à langue sortie, 
Du mal de pendaison, 
Qui te fait rire ainsi.

Je sais miséricorde
Pour te rendre à la terre. 
Je puis trancher la corde 
Qui t’attire en Enfer.

-Et comment te paierai-je, 
Sans or et de chair froide ? 
-De trois flocons de neige, 
Fille aux jambes si roides.

Mais le Prince accourt :
-Je te vois, Guérisseur ! 
Mange-fin, mange-tour,
Ce soir, c’est toi qui meurs.